As vivas estátuas – por Marina Colasanti

 

Marina Colasanti e Marco Bahrone

Passei por ele várias vezes. Em meio à multidão, mantinha-se imóvel. À noitinha passei outra vez, estava de olhos fechados. Meu deus! -pensei - adormeceu! vai cair, se machucar! Mas não, tornei a passar mais tarde, o arcanjo dourado, belas asas, espada em punho, estava desperto e ainda imóvel. Era uma estátua viva.

Li um romance certa vez - esqueço o título e peço perdão- da escritora portuguesa Lídia Jorge, em que a personagem principal era uma estátua viva, um jovem apaixonado pelo seu fazer que, decidido a levar adiante o tempo da sua performance, aumenta o tempo de imobilidade minuto a minuto, um pouco mais a cada vez, até, de imobilidade, morrer. Essa história aflora em mim cada vez que me deparo com estátuas vivas, e me levou a vê-las com olhar inquieto, protetor, como se cada uma dessas pessoas imóveis em seus pedestais estivesse em risco. Risco de mover-se e estragar pose e trabalho, risco de não mover-se e ficar preso na pose para sempre.

Semana passada, porém, no XIX Congresso Brasileiro de Poesia, em Bento Gonçalves, a porta de um elevador se abriu, e dele saiu uma estátua viva em movimento. Era de bronze e levava um cajado na mão e uma sacola às costas. Ia para a praça, imobilizar-se. Na sacola, o seu pedestal. E estando ainda maleável o metal de que era feito, pareceu-me permitido interrogá-lo.

Bahrone – esse seu nome de arte – é estátua por fora e poeta por dentro. As suas estátuas variam, faz 14 diferentes, mas o poeta é sempre o mesmo. E se manifesta quando alguém deposita dinheiro a seus pés para, em troca, receber um poema. Bahrone então desce do pedestal e cheio de movimentos recita Shakespeare, ou Drummond, ou Pessoa, ou um dos tantos poetas  do seu repertório. Um repertório que, se declamado todo de uma vez, preencheria duas horas. É nesse caudal de poesia que Bahrone pensa enquanto está imóvel.

Trancado na estátua que escolheu, um poema atrás do outro fluem silenciosos debaixo da pele de bronze, da pele de prata, da pele de mármore ou ouro.

Quem passa, não sabe. Vai, volta horas mais tarde, a estátua está lá, devidamente estática. Parece a mesma, e não é. Por dentro dessa estátua, o poema que desenrola suas palavras como filme ou musica é outro, outra a época e a mão que o escreveu. A estátua só consegue manter-se imóvel porque viaja.

      Quanto tempo uma estátua viva agüenta ser estátua? O recorde mundial, de um irlandês, é de dez horas e vinte e dois minutos de imobilidade absoluta, sem qualquer interrupção. Olho esses dois minutos finais e estremeço. Um minuto a mais, me pergunto, o que teria provocado no organismo imóvel?